EXACTAMENTE, MÁS O MENOS....

Ayer fui. Tal cosa es ilusoria, inimaginable. Ayer es un momento de la trama que habito

siempre ahora, un límite del chicle que estiro cada día, y que, por ello mismo,

es tanto un extremo como parte real de "lo estirado".

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La virtud del poeta: irrigarse de multiplicidad, de mixturas poderosas, de

fuentes heterogéneas. Paradójicamente, de tal mestizaje lingüístico, experimental,

sentimental, emanan los flujos más compactos.

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Una pequeña fantasía: violar a Paris Hilton

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Léeme. Te remito estrictamente a esa multiplicidad solitaria y voluptuosa que soy,

ya que como dice Barthes: "en el campo del sujeto, no hay referente".

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El carácter fatal, lapidario, de todo lo escrito (ninguna palabra más traicionera que la escrita, como recordaba Octavio Paz). Esto es lo que detesto, a veces, de la escritura. Sólo la escritura convertida en grafía, en poesía, es resistible, y no ese continuum implacable del juicio, de la onmisciencia con que la escritura - o cierta escritura- se inviste.

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Giacomo Marramao haba de la "espacialización" del tiempo. Aunque no tenga nada que ver, me recuerda algunos sueños que he tenido. Por ejemplo, uno en el que encontrándome en una habitación cerrada, en el pasillo de afuera sucedía el pasado, mientras que el espacio de la habitación en la que estaba, era el presente.

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Un espejo romano desenterrado de algún yacimiento se convierte en un "objeto natural"
debido al efecto gravitatorio del detritus del tiempo que ha borrado en él

su carácter de objeto artificial. Estamos en lo que decía Simmel sobre las ruinas de un

templo antiguo. Tales ruinas se metamorfosean en elementos de la naturaleza, "regresan" a ella.

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Yo soy mi literatura, mi mito (la conocida espiral tautológica).

Algo parecido, aunque en a una escala infinitesimal, a aquello de:
"Yo soy el que soy".

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¿Quién es realmente mi prójimo? Naturalmente no mi vecino, el que habla el mismo

idioma que el mío, sino quien comparte el mismo lenguaje, y a veces, ni aun sí.

PARIS HILTON, LA MUSLONA

Dice Beatriz Preciado que Paris es sosa, que no es atractiva por su físico sino por por lo que representa ideológicamente en el escenario de los medios. Desde luego. Lo que podríamos llamar su "genialidad" consiste en la autoparodia. Paris Hilton ha hecho un doble de sí misma, es estrella de sí, y desde ese momento poco le importa enseñar el sexo, en un descuido, durante un desfile, o recibir lluvias de críticas por ser una niñata fatua, podrida de millones y mala actriz. Todos los palos los recibe esa doble que lleva consigo y que Paris maneja con tranquila sabiduría.

Casi podríamos decir que Paris es un producto patafísico del capitalismo globalizado. Lamentablemente no llega a tanto, pues Paris, con su vida y sus aventuras no lo cuestiona sino que lo confirma hasta el delirio.

En Paris Hilton la superficialidad es absoluta, condición indispensable para quien vende y exhibe sus amores, sus viajes, sus compras, sus estancias en la cárcel o sus resfriados. Por lo tanto aprovechémosnos. Físicamente no me gusta, pero retocada un poco y cogida en una pose marcial, lo suficientemente ridícula y seria a la vez, esta pava queda convertida en la maciza que no es.