POEMA

TARDE DE DOMINGO

 

Ha ocurrido algo insólito.

 

Creía que esta tarde me esperaba

la acostumbrada tanda

de flatulencias, putrefacciones y tristezas

que coronan esa pequeña muerte

de todos los domingos por la tarde,

mientras fuera hace siempre un sol magnífico;

 

pero en el terso descenso de la tarde,

mi cuerpo no se alteraba

y la compañía de los libros

no me parecía tediosa.

 

Debo haber franqueado mi pereza

a través de la propia pereza,

encontrado un punto neutro

en el que descansar de sufrir.

 

O quizá me he liberado, imprevisiblemente,

de esta cadena perpetua de los fines de semana

al declararme preso sin escapatoria de la misma,

 

o es que, quizás, el tiempo ha modificado su curso

y ya no significa episodios maravillosos

y hoy no es domingo sino un día cualquiera.