viernes, 21 de mayo de 2021

MOSAICO AFORÍSTICO DE TEMA LIBRE




No hay organigrama previo que nos ofrezca una guía a seguir: la vida es a tiempo real.

 

Quien odia está vinculado fatalmente a lo que odia.

 

 

Confundir minuciosamente.

 

Si la vida tiene un sentido preclaro y sacratísimo, me declararé enemigo total de quien me lo pretenda imponer. Que me lo sugiera, en todo caso. Todo es cuestión de formas.

 

En estos tiempos de desabrimiento, intento persistir en la intuición de un fulgor y venero la potencia despejada del verbo que lo pueda definir y rescatar. 

 

 

La realidad política y social me ensucia.

 

 

La prioridad de la sacralizada información se desbarata ante lo que descubre íntimamente la experiencia.

 

 

No parece que pertenezcamos a la historia sino cuando estemos muertos.

 

 

¡Soy eterno, coño!



Contemplar la belleza de la gente, de los universos que aportan los grandes autores desde sus correspondientes disciplinas, me entusiasma hasta las lágrimas.

 

 

La complicidad secreta de los artistas asegurará la victoria

 

 

En el juego de las formas que el arte nos ofrece, todavía nos es posible diseñar un universo habitable.

 

 

Prescindiendo de instancias supremas dependientes de la fe, somos nuestra única y máxima esperanza.

 

 

El pensamiento es un fogonazo. No hay intersticios erráticos. Y si los hay, serán semilla para futuros fogonazos.

 

 

La estupidez reinante lo ha conseguido: leer es un acto subversivo.

 

 

El aforismo no habla de verdades absolutas, detecta precipitados de realidad, conjunciones afirmativas.

 

 

Conocemos que nos desconocemos, por eso nos tememos.

 

 

La lucha es contra la muerte, en cualquiera de sus grados y expresiones.

 

 

¿Qué se consigue cuando las cosas acaban bien? Dignidad, justicia, cierto grado de inmortalidad.

 

 

En el aforismo, quizá el medio se convierta en el objetivo. Conseguir una frase breve y correcta sobre algo formaliza el pensamiento, determina la estrategia ideadora.

 

Escribir es soldar fragmentos de una realidad que, de algún modo,  nos sobrevive.

 

 

El alma postiza dura hasta que sopla un mínimo viento.

 

 

En el beso, la fusión nos hace desaparecer deliciosamente….

 

 

En el beso somos unidad meteórica, almas conjuntas.

 

 

En el beso reproducimos el gozoso estado anterior a nuestra dispersión por el mundo.

 

 

Mientras dura el beso, el resto del mundo es prescindible.

 

 

Al besarte, el mundo se borra.

 

 

¿Cuál es la circunscripción de un alma?

 

 

En los decires populares se devanan imágenes de mundo.

 

 

¿Las combinaciones azarosas son siempre puras, es decir, azarosas?



El beso apasionado potencia resurrecciones.



Los sutiles y contundentes condicionamientos. Yo sería libre si… yo sería feliz si….

 

 

Borges con setenta años estaba más que harto de sí mismo. En adelante gestionó estrategias para sortear ruinas y monotonías.

 

 

El que  - o la que  - seduce, si cesa de seducir, ¿en qué se convierte?

 

 

Si en los paramentos celestes hay alguna historia sobre el futuro de nuestras almas, ello dependerá de que el hombre sepa dilucidarlo.

 

 

La fatalidad me hizo un genio de mi soledad.

 

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